Sina Pai e mãe
Ouro de mina
Coração
Desejo e sina
Tudo mais
Pura rotina
Jazz... Tocarei seu nome
Pra poder
Falar de amor
Minha princesa
Art nouveau
Da natureza
Tudo mais
Pura beleza
Jazz... A luz de um grande prazer
É irremediável néon
Quando o grito do prazer
Açoitar o ar
Reveillon...
O luar
Estrela do mar
O sol e o dom
Quiçá um dia
A fúria
Desse front
Virá
Lapidar o sonho
Até gerar o som
Como querer
Caetanear
O que há de bom
Decir algo sobre Enrique
Symns en tres palabras es imposible, decirlo en cien mil es algo que no sería
celebrar su figura sino acartonarla; así que asumo que sabés quien es o guglearás
inmundamente llegando incluso a la inmunda Wikipedia. Lo que nos trae hoy Enrique
Symns a este blog es su libro
“El Señor de los Venenos”
una biografía difícil
de recomendar si no se quiere incurrir en una serie de delitos. Lo dejo caer
aquí como una de mis lecturas más recientes, un libro magnífico que me permitió
visitar lugares conocidos, algunos familiares y otros ni siquiera rozados (por
suerte o por desgracia, eso ya no podré saberlo). El ritmo y lo que cuentan
esas páginas me han llevado invariablemente a la canción “Un loco en la
calesita” de Fito Páez, muy adecuado si uno sabe que Symns escribió (y publicó
en 1995, creo) una biografía reportaje titulada “PÁEZ”.
Voy a transcribir ahora
una página del capítulo-relato que se llama El Gol y que transita justo la
mitad del libro. Siendo “actual”, diré que creo que los últimos renglones podrían,
de una vez y para siempre, sacar de su sopor a los miles de idiotas que todavía
se manchan los dedos con tinta de diario mientras se dejan opinar.
“El Gol”
Su apellido era Felman; rosarino,
kinesiólogo de profesión, lector apasionado de Cerdos y Peces, estaba enojadísimo por una entrevista realizada a un
sociólogo yanqui llamado Steve Rivas, invitado al encuentro de filósofos y
pensadores denominado Grupo de Investigación de Ideologías Alternativas
organizado por el FDP (Frente de Pensamiento Disidente). En esa entrevista, el
yanqui reveló algunos vectores para la comprensión de esa causa perdida que es Occidente,
y el espacio otorgado a Papá Norteamérica enfureció a Felman.
La carta que mandó era inteligente, así que
se lo invitó a visitar la redacción. Era muy común convocar a todo tipo de
patanes y poetas, sujetos que decían ser periodistas o asesinos, prostitutas
que querían organizar gremios, tipos que habían encontrado un montón de huesos
humanos en el jardín de su casa, locos escapados del manicomio que aseguraban
tener una radio en el cerebro o presos recién salidos del matadero de almas, y
afortunadamente también iban docenas de muchachitas que casi siempre terminaban
acostándose en el baño de la revista.
Felman era un hombre de casi dos metros y
unos 65 años muy bien conservados. Y con una voz inolvidable, aguardentosa, de
locutor de radio reventado. Llegó a la redacción de Corrientes y Uriburu y puso
una bolsa de 10 gramos sobre el caballete donde yo apoyaba mi máquina de
escribir.
Ese día se le explicó que Steve Rivas no
existía; que la revista había iniciado una etapa de periodismo ficción, donde
se irían inventando personajes alucinantes que expresaran lo que había que
decir sobre el mundo, en lugar de entrevistar a psicoanalistas y analistas políticos,
o críticos de arte y expertos en todo tipo de sandeces que nos obligaban a
arrastrarnos penosamente entre las carreteras del calendario. Se le explicó que
tampoco existían esos “encuentros alternativos”, y que inventarlos era
perfectamente posible porque la cultura en Buenos Aires era tan frívola que a
cada rato se hacían jornadas de Vaticinadores de La Nada, Saltimbanquis del Tercer Mundo o Frecuentadores del
Paroxismo; de modo que difícilmente alguien se molestaría en averiguar si
determinado congreso existía o no.
Cerdos y Peces iniciaba un viaje sin retorno hacia
la invención de la realidad, superando el avejentado formato del periodismo
objetivo –esa antigualla consagrada- para escribir guiones de ciencia ficción
sobre los acontecimientos de mierda de la vida cotidiana de la ciudad, para
tocar una música en la que lo principal no era la melodía central sino el
sonido de los tan tan de los cuerpos danzando sobre el aburrimiento…"
Ya que hablamos de goles y locos, la imagen de uno de mis Locos con Pelota favorito
(¿no tiene un aire a Symns?)
René Houseman
Y, para ser "enciclopédico" el afiche de película sobre locos que más me gusta
"Atrapado sin salida"
deMilos Forman(1975)
(los aficionados deFilmAffinityle promediaron un mezquino********** 8,4)
(Sé que Fito Páez y Enrique Symns se conocieron algún tiempito antes de que esta canción saliera al éter, hasta que alguien me demuestre lo contario voy a imaginar que algunas escenas de ese relato tienne que ver con la vida de Symns)
"Un loco en la calesita"
de Fito Páez
Un romance de estación
Le hizo perder la cabeza
Se fue al baño y se fumó
Y empezó a sonar la orquesta
Un, dos tres va y bien
tocaba y se olvidaba de todo
un, dos tres va y bien
La Fender le chorreaba de odio
Él quería conocer
eso de irse a California
trabajaba en un taller
de mecánica en la Boca
Él se apresuró
y se arrancó de a uno los dientes,
y se salvó
por ser de clase cincuenta y siete
Nunca tuvo un buen hogar
no fue padre ni buen hijo
Nunca conoció a Gardel
Solo a Hendrix y a Tanguito
Se empezó a cansar
y así probó algunas pastillas
se volvió a cansar
y no paró hasta ver la heroina
Está un loco en una calesita
casi desnudo y con la vista enferma
Y daba vueltas y se sonreia
Y silbaba bajo por no molestar
Y Dios es una máquina de humo
Cambió la Fender por una Suzuki
se fué a Brasil con plata de su abuela,
y estuvo preso por robar un auto,
y llegó a Gerais,
y se pegó el tren
Y Dios es una maquina de humo
Y Dios es una maquina de humo
Nadie mas lo volvió a ver
Se sospecha que anda suelto
Disfrazado de faisán
O gendarme en algún puerto
Un, dos tres va y bien…
Está un loco en una calesita
…Dicen que un ángel lo atrapó en el baño
lo crusificó y le sacó los ojos
y con su sangre se pinto los labios,
y cortó sus piernas y se las comió,
y Dios es una máquina de humo
(¿Qué me contás de esta versión solo-con.piano-diurna-1984?)
Y,dándome prisa porque ya son las 4 y 10, dejo la imagen que deMi Loco Preferido de Todos los Tiemposcapturó su amigoPaul Gauguin:
Fue una sensación extraña entrar al blog y ver que alguien desdeVietnamhabía pasado por aquí, aunque haya sido accidentalmente y por una décima de segundo. Me causa terrible curiosidad saber que entrada estaría pispeando; supongo esa que nombra al"Ciclo de Cine Saigonplanet". La cuestión es que justo estaba por publicitar con esta entrada la vuelta "edulcorada" de Kaya Rastaman, quien alguno sabrá es nieto de violinista vietnamita, y me encuentro estabanderita. No sé que te pasará a vos, ni cuantos años tenés, pero a mí la palabra"Vietnam" es una de las que me ha marcado la mirada del mundo, el camino de mi pensamiento y siempre que puedo el de mis actos; no sé si estaré a la altura, pero bué, sea unaleteo de mariposaque quien sabe provocará untsunami(solo para entendidos). Brindo por esa estrella
Como dice ahí al costado (en "Arigato"), este blog es complemento de otros, pero especialmente empezó para ilustrar y describir el mundo de las columnas de Kaya Rastaman (ese "describir" puede leerse como "descubrir", ya que para los desprevenidos explicaba de donde Kaya se copiaba). Hoy ese complemento juega para decir que tal vez se mueva un poco ese otro blog sobre Sueños de Fútbol y todo lo demás, donde justo en el mismo día-momento-angular de esta roca llamada Gaia en que vi esa banderita rojaconestrella estaba escribiendo 3 renglones sobre estos libros que traen historias de fútbol.
Kaya, que es uno-de-los-animales-que-me-habitan, tuvo como hijo otro-de-los-animales-que-me-habitan; el nieto de violinista vietnamita que dice llamarse Anibal Del Mar, cuya obsesión fundamental, dentro de la constelación de obsesiones que lo perjudican (y perjudican a quienes lo rodean), es la fecha 30 de Abril de 1975, o sea la de la Liberación de Sài Gòn (la que el imperio-asesino-de-niños llama como caída de Saigón). Para Anibal Del Mar es una fecha mágica, es un lugar en el universo-espacio-tiempo que inaugura un enigma, el comienzo de un mundo que se imagina maravilloso (en todas sus acepciones posibles). Esta idea absurda deriva de la sobredosis de cine accidental y cretino que viene mamando desde su niñez, adolescencia, juventud y nunca bienvenida ni bienllegada madurez; docenas de pelis en que la historia de Vietnam (y la de su pueblo, claro) se detiene el 30 de Abril de 1975, pelis llenas de "sucios, feos y malos" orientales, y por si eso fuera poco "malditos comunistas". Por eso todo lo maravilloso que viaja por el mundo interior de Anibal Del Mar cae en una región en que la imaginación (imaginacioncita de un oficinista gris-elfo) de una vez y para siempre ha tomado definitivamente el poder y que se llama: Saigón 30 de Abril de 1975.
Continuará ...
En el blog en que Kayablablablabea de sus Sueños de Fútbol y todo los demás dice tres cosas, o menos, de este libro de Kapus, yo, más cansado que Kaya después de intentar explicarle al Tiquito lo de los husos horarios, me limito a transcribir como comienzan algunos reportajes de eselibro de Richard Kapus, todos son caminos que merecen la sensación de ser transitados, aunque sea en la lectura:
“Hotel Metropol”
Vivo en una balsa que se encuentra en un callejón del barrio comercial de
Acra. La balsa, que se levanta sobre unos postes, alcanza la altura de un
primer piso y se llama Hotel Metropol. En la época de las lluvias, esta rareza
arquitectónica se pudre y se enmohece, y en los mesas de sequía cruje y se
resquebraja. Y, sin embargo, ¡se mantiene en pie! En el centro de la balsa hay
una construcción dividida en ocho compartimentos. Son nuestras habitaciones. El
resto del espacio, rodeado por una barandilla de madera tallada, lleva el
nombre de terraza. Allí tenemos una mesa grande, donde comemos y cenamos, y
varias pequeñas, donde nos sentamos para tomar whisky y cerveza…
“Lumumba”
El hombre estuvo aquí ayer. Llegaron cuatro en un coche cubierto de lodo.
El coche se detuvo delante del bar. El hombre entró para tomarse una cerveza.
Los otros tres se fueron de paseo por el pueblo. El bar estaba vacío; el hombre
se sentaba solo tomando su cerveza. El barman puso un disco. Se oyó la voz de Bill
Haley cantando See you later, aligator.
-No hace falta –dijo el hombre de la mesa.
El barman quitó el disco. En eso llegaron los otros tres…
“Los presidentes”
Eran tres. Paseaban siempre juntos, y juntos iban en un enorme y polvoriento
Chevrolet. Un día el vehículo se detuvo delante del hotel, se oyeron tres
portazos y la escalera retumbó con el taconeo de los tres pares de zapatos. Llamaron
a nuestra habitación, entraron en ella y se sentaron en los sillones. Si en
Polonia viéramos siempre juntos a tres hombres, de elo no sacaríamos ninguna
conclusión. Sin embargo, tres hombres juntos en el Congo pueden formar un
partido político…
“Argelia se cubre el rostro”
El 19 de Junio de 1965 fue depuesto de Argelia, Ahmed Ben Bella. Sucedió en
plena noche, pasada las dos de la madrugada, a la hora del cambio de guardia.
Bel Bella vivía en una casa situada en la Avenue Franklin Roosevelt, más o
menos a mitad de camino entre el caluroso y multitudinario centro de Argel y el
lujoso barrio de chalets llamado Hydra. La casa, aparte del bello nombre de
Villa Joly, no se distinguía de las otras en nada especial…
“Nombramiento de un juez que provoca la caída del gobierno”
En Noviembre de 1965 estaba volando de Argel a Acra. Por el camino, el
avión hizo escala en Conakry. El aeropuerto estaba abarrotado de soldados y
policías. Pregunté a un guineano qué había ocurrido. “Se ha descubierto un
complot contra la república”, me contestó. “Ha habido varios atentados contra
la vida de Sékou Touré. Se están produciendo dimisiones y hay muchos detenidos.”…
“Barreras de fuego”
Enero de 1966. En Nigeria se estaba librando una guerra civil. Yo era
corresponsal en esa guerra. Salí de Lagos un día nublado. Patrullas de policías
apostadas en las salidas de la ciudad dtenías todos los vehículos. Registraban
los portaequipajes en busca de armas. Reventaban los sacos de maíz: tal vez
hubiera municiones escondidas entre las mazorcas…
El poder acababa en el límite de la capital.
A partir de ahí, el camino se abre entre el verdor de suaves colinas cubiertas
por espesos matorrales…
“La guerra del fútbol”
Luis Suárez dijo que habría guerra, y yo siempre creía a pies juntillas
todo lo que él decía. Vivíamos juntos en ciudad de México, y Luis me daba
clases sobre América Latina. Me enseñaba lo que es y como comprenderla. Tenía
un olfato especial para ver venir los acontecimientos. En su tiempo, predijo
certeramente la caída de Goulart en Brasil, la de Bosch en República Dominicana
y la de Jiménez en Venezuela. Mucho antes del regreso de Perón, creía
firmemente que el viejo caudillo volvería a ser presidente de la Argentina,
como también vaticinó la muerte inminente del dictador de Haití, François Duvalier,
cuando todo el mundo le auguraba muchos años de vida, Luis sabía moverse por
las arenas movedizas de este continente, en las aficionados como yo cometíamos
error tras error y acabábamos hundiéndonos sin remisión.
En esta ocasión, Luis expresó su opinión sobre la guerra que se nos
avecinaba después de doblar el periódico en el que acaba de leer una crónica
deportiva, dedicada al partido de fútbol que habían jugado las selecciones
nacionales de Honduras y El Salvador…
“No habrá paraíso”
Nada más bajar del avión, sin que me diera tiempo a hacerme a la idea de
que ya no estaba en Atenas, me metieron en un coche que arrancó a toda
velocidad y enfiló una carretera llena de curvas. De momento, yo ignoraba a
donde nos dirigíamos. Solo a medio camino, el griego que iba a mi lado me
informó de que íbamos a un campo de refugiados y que debíamos darnos prisa para
no llegar tarde al mitin que allí se celebraba. Cada dos por tres consultaba el
reloj y apremiaba al chofer. Era la primera vez que yo visitaba Chipre. El
encanto de la isla me cautivó enseguida…
“Ogaden , Otoño del 76”
Por la noche me picó un escorpión. Había entrado a rastras en la tienda,
sumergiéndome en una oscuridad asfixiante que me agobiaba y me tumbé sobre el
camastro. No tenía una linterna, ni siquiera una cerilla. De todos modos, debía
obedecer la orden del comandante que limitaba el uso de la luz para no delatar
el lugar de nuestro campamento. Ellos podían habernos rodeado, y en tal caso
estarían a un paso de nosotros, acechando con el ojo pegado a la mira.
De repente sentí que algo se movía sobre la sábana, en el sitio que
descansaba la cabeza…
Y dándome prisa porque ya son las 4 y 10, le dejo un saludo de cumpleaños Nº 52 al más grande de todos los tiempos, y que casualmente no solo es "el más conocido" sino también "lo más conocido" de Argentina en Vietnam; Maestro,Usted sabe..., (y con esa camiseta, más) ...
Por este blog pasan a curiosear desde cero a tres personas por día, a veces 17 (!!!) como hoy (no sé que habrá pasado); el caso es que, cuando veo el registro de las entradas visitadas, no hay día en que la del 12 de Junio de 2009 no aparezca.
Es la entrada de la peli "The way we were".
En aquellos días no sabía que se podían colgar vídeos en el blog, bué, ni siquiera sabía como se llamaba la canción; hoy sé, quizá demasiado (?), y abuso de los iutubs.
Entonces, esto es para esos visitantes, los saludo aumentado aquella entrada, y de paso celebro los recuerdos que me traen mis 30 años de graduado de la secundaria, que es adonde me remite esta canción.
(podría "aumentar" con una en la que aparecen imágenes de la película y que está muy buena y sería un muy adecuado "complemento"; pero, pero, siempre pero, voy a colgar una versión en vivo del año 1975 que me encanta, y que tiene a este momento, sentate, 13.335.892 visitas)
Hace unos días escribí lo que sigue en feisbuc
"(De un tiempo a esta parte comenzó por este
medio un rincón de recuerdos que creo que se llama “Graduados”. Hoy voy a hacer
un intento de “doblegar la apuesta” y de paso celebro la efemérides)
Hay momentos en que la vida de las personas
cambia; en general, son hechos ajenos a la voluntad propia, por lo menos de
manera absoluta, o sea, son el mero cumplimiento de un plan que nos impone la
sociedad; algunas veces ni nos damos cuenta, solo transcurrido algún tiempo, o
mucho tiempo, podemos verificar ese momento como causa del cambio de nuestro
camino; muy pero muy pocas veces es uno quien decide “en este momento voy a
cambiar mi vida”, y eso puede incluir o no un plan.
Hace 30 años (creo que el 13 ó 20 de
Noviembre de 1982) fuimos con Marcelo y el Cachi a ver un recital (“prueba
piloto”) de Charly García en el Anfiteatro Municipal de Santa Fe. En un punto
específico del show decidí que iba a cambiar mi vida, y lo hice; no sé, tal vez
haya sido el Cazalis que repartían gratuitamente como promoción; y no tengo ni
idea de lo que les haya sucedido a las demás cientos de personas que estaban
ahí.
Esa fue la primera vez que escuche esta canción
“Antes de Gira”, en una versión, supongo, muy parecida a esta que cuelgo
ahicito debajo."
(Y "pegué" luego la canción "Antes de Gira")
Bué, eso, pasaba que mis compañeros del secundario estaban pegando en feisbuc fotos de aquellos tiempos, la verdad me gustó mucho ver (y verme en) algunos clicks de aquellos tiempos; pero me pareció que los comentarios a las fotos eran muy "circunstanciales" (los míos también) para el "resplandor" que retumbaba en mi cabecita, así que decidí dar un pasito más, es decir, contar algo que iba un poquititito más allá de lo que uno podía ver en las fotos (fue un pasito, como pueden leer, no fue "doblegar" nada), quería experimentar algo diferente en el feisbuc (esto sería en mi mirada: decir algo que tuviera una pizca de sentimiento que excediera el "Me Gusta"); imaginé una catarata (un chorrito) de pequeñas anécdotas desconocidas u olvidadas, pero no. Bué, me dije ¡Bienvenido a feisbuc! y seguí mi vida de oficinista.
Ya, dándome prisa porque son las 4 y 10, les dejo el recital completo (¡OJO! Una Hora Veinte de duración) que conmovió mis sentidos (y mis sentimientos) hace 30 años, en versión "definitiva" del Estadio de Ferro (Bs.As.), Diciembre de 1982.
(Al fondo, la escuelita de La Higuera en 2002, el lugar más triste del mundo)
Pasó que quise recorrer ciertos caminos, quise ver con mis ojos lo que vieron los de uno de los hombres más respetables de la historia humana; hablo del Che, claro, y de los caminos del Che. Uno de esos caminos me llevó a La Higuera; era un tiempo muy distinto, y el espacio no podía ser el mismo, esta roca azul en la que viajamos por el universo ya había recorrido 35 vueltas alrededor del sol. Un lugar triste, de una dureza y un silencio extraño, un punto en el que alguien nace a la eternidad.
Ahí arriba Ernesto, grabándose para el futuro, un futuro que debimos contar nosotros; de aquí en más un futuro que debemos inventar nosotros, sino te lo inventan otros. De aquel presente se puede saber de primera mano y desde sus ojos (los del Che) en su diario. El 7 de Octubre de 1967 escribió su último presente, salvaje y burocrático, si es que se pueden ser las dos cosas a la vez, transformado a través del paso del tiempo en reflexivo y preciso; quien sabe si sabía que lo escribía para nosotros que lo leemos ahora, otra vez.
OCTUBRE 7
Se cumplieron los once meses de nuestra inauguración guerrillera sin complicaciones, bucólicamente, hasta las 12:30 hora en que una vieja, pastoreando sus chivas entro en el cañón en que habíamos acampado y hubo que apresarla. La mujer no ha dado ninguna noticia fidedigna sobre los soldados, contestando a todo que no sabe, que hace tiempo que no va por allí. Solo dio información sobre los caminos; de resultados del informe de la vieja se desprende que estamos aproximadamente a una legua de Higueras y otra de Jagüey y unas dos de Pucará. A las 17:30, Inti, Aniceto y Pablito fueron a casa de la vieja que tiene una hija postrada y una medio enana; se le dieron 50 pesos con el encargo de que no fuera a hablar ni una palabra, pero con pocas esperanzas de que cumpla a pesar de sus promesas. Salimos los 17 con una luna muy pequeña y la marcha fue muy fatigosa y dejando mucho rastro por el cañón donde estábamos, que no tiene casas cerca, pero sembradíos de papa regados por acequias del mismo arroyo. A las 2 paramos a descansar, pues ya era inútil seguir avanzando. El Chino se convierte en una verdadera carga cuando hay que caminar de noche.
El Ejército dio una rara información sobre la presencia de 250 hombres en Serrano para impedir el paso de los cercados en número de 37 dando la zona de nuestro refugio entre el río Acero y el Oro. La noticia parece diversionista.
h - 2.000 ms.
San Ernesto de La Higuera lo llaman algunos ahora en esos lugares ásperos, aquellos, los que lo traicionaron, luego lo canonizaron. El Che muerto que parece más vivo que muchos de los que deambulan hoy por el mundo. En la leyenda, en el mito, quieren ver al Cristo Muerto que Mantegna pintó hace como 500 años.
"Cristo morto"(1480-1490)
deAndrea Mantegna
A "Che: Guerrilla"(2ª Parte) de Steven Soderbergh los aficionados de FilmAffinity le promediaron un 6,3. La vi sin leer las críticas, no sé que habrán dicho los-que-saben, a mi me gustó. Es triste si, el personaje aparece parco y reconcentrado si, los lugares son ásperos si; es que es lo que cuenta el Che en sus diarios; al ver las películas recordé la lecturas de sus diarios revolucionarios, me pareció muy bien el ambiente y los hechos según las palabras del Che. Muy buena según mis ojos, un buen punto por donde empezar a recorrer este camino.
La peli termina con "Balderrama" (de Cuchi Leguizamón, en la voz eterna, también, de Mercedes Sosa); no tengo idea que esa zamba tenga que ver con el Che, ¿será? ¿Alguien que sepa me lo dice? (Creo recordar que la 1ª Parte termina con "Fusil contra Fusil" de Silvio Rodríguez)
Un 9 de Octubre de 1940
Un 9 de Octubre de 1967
Y otra canción, esta deFrank Delgado
"Con la adarga al brazo"
Apareciste en la mitología de mi amor de la mano de mi madre con un acento raro y una boina tornasol. Un día me contó que ya no estabas y se le quebró la voz.
Aprendí tu diario y tus mañas de orador como la Biblia moderna y con "Che Comandante" y la "Suite de las Américas" ya completé el rosario y el avemaría de mi religión.
Guevara, tú vuelves al camino con la adarga al brazo, pintado en los pullóveres de los muchachos o vigilante desde la pared. Por eso te llevo en mi cartera como un buen resguardo o como la casera, estampita de un santo, para que me proteja y me hale las orejas si algún día malo me olvido del Che.
Tus hijos comieron del mismo pan que comí yo, fuimos al mismo colegio, viviste con el pueblo en su misma condición, por eso estás al lado de Camilo y a la izquierda de Changó.
Y a los que te utilizan como tema del sermón y hacen todo lo contrario no les permitiremos mas discursos en tu honor ni que usen tu retrato si van a predicar lo que no son.
... "Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la
empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el
Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula.
¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra
verdad posible tiene que ser invención,es decir escritura, literatura,
pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los
valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la
belleza, tura de turas. En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que
se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por
la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa,
tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los
deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la
paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era
la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron
los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve
a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura
reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta
que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo
debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error
estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la
forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de
un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser
el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por
qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir latura, la invención, es
decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio,
deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de
vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de losportales carcomidos" ...
(-1)
El 73 es otro primer capítulo según el "Tablero de Dirección", es raro, bué, no sé si es raro, a mi me lo parece; lo siento como si uno de los personajes estuviera soñando la historia (la fábula, ya que estamos) que se va a escribir como una novela que se llama "Rayuela" y nos quisiera advertir, ¿advertir de qué? Si supiese como explicarlo no gastaría mis horas en una oficina, andaría por ahí "ensayando" ensayos para cambiar por pan y agua. Tiene algo de inacabable e inacabado ("saliendo de los portales carcomidos"); sííííí, mierda, puedo articular frases que parecen hasta inteligentes: "El Capítulo 73 de Rayuela oscila entre lo inacabable y lo inacabado" (bué, parece que quedó mejor como lo escribí salvajemente). Sigo. ¿Será que fue que el orden "tablero de dirección" recién lo seguí en mi tercera o cuarta lectura de Rayuela? Qué carajo importa, ¿cierto?. Solo ví la necesidad de anotar en este rincón otra de las maneras "convencionales" (?) en que comienza Rayuela. Pero ya lo dije por allá, y si no lo dije lo digo ahora, el Capítulo 1 es mi preferido, mi guía, mi informe de situación personal, por eso el 73 aunque parece poder ramificarse y morderse la cola (como el yin y el yang) hasta la eternidad nunca dejó de dejarme un "sabor a contratapa" (espero no haber sido un blasfemo).
Pero, pasa que esta inclusión del "73" fue solo para tapar un agujero, hoy quería celebrar el "Capítulo 7"
7
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,
voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se
entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en
la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí
para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco
comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi
mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al
cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se
acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando
confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los
labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde
un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis
manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu
pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de
peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es
dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del
aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor
a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua".
(-8)
/// Recuerdo (je me souviens) que hace unos años entré en un concurso salvaje que consistía en describir el "beso perfecto", fue una competencia surgida en el momento, en el medio de una charla y con relatos a "quemarropa" (por lo menos el mío), no tuve que inventar nada, solo me limité a contar como es la forma de mi beso preferido; la posición de los cuerpos, la ubicación de las manos (las palmas y los dedos), los puntos de contacto de las bocas (con sus labios, dientes y lenguas) y otras partes del cuerpo, detallar el papel de los ojos y la respiración, sonidos o ausencia de, intensidad: pero si supe dar un golpe al corazón, ese detalle con que manoteé el premio mayor (que no era ni un aplauso) fue con el sabor de beso a tutti-frutti de chicle bazooka. Podríamos suponer (Ud. y yo) que ese "sabor a fruta madura" del final del capítulo 7 brilló en un resplandor inconsciente para adornar el fin de aquel relato, o sería sencillamente que lo cierto es que me gusta besar y ser besado con sabor a chicle de tutti-frutti ///
"Morelli había pensado una lista de acknowledgments
que nunca llegó a incorporar en su obra publicada. Dejó varios nombres: Jelly
Roll Morton, Robert Musil, Dasetz Teitaro Suzuki, Raymond Roussel, Kurt
Schwitters, Vieira da Silva, Akutagawa, Anton Webern, Greta Garbo, José Lezama
Lima, Buñuel, Louis Armstrong, Borges, Michaux, Dino Buzzati, Max Ernst,
Pevsner, Gilgamesh (¿), Garcilaso, Arcimboldo, René Clair, Piero di Cosimo,
Wallace Stevens, Izak Dinesen. Los nombres de Rimbaud, Picasso, Chaplin, Alban Berg
y otros habían sido tachados con un trazo fino, como si fueran demasiado obvios
para citarlos. Pero todos debían serlo al fin y al cabo, porque Morelli no se
decidió a incluir la lista en ninguno de los volúmenes".
(-26)
"La vuelta al día en ochenta mundos"
Dice la contratapa que dice Julio Cortázar: "Todo participa de esa respiración de la esponja en la que continuamente entran y salen peces de recuerdo, alianzas fulminantes de tiempos y estados, y materias que la seriedad, esa señora demasiado escuchada, consideraría inconciliables".
Dice la contratapa queriendo explicar lo que tal vez sea inexplicable: "En este collage donde se recorre un largo y variado itinerario con la misma liviandad que empleara Phileas Fogg en dar la vuelta al planeta, Julio Cortázar vuela, navega y camina hacia escalas tales como ... :
"De otra máquina célibe"
(Raymond Roussel)
"... No solamente Duchamp y
Roussel viajaron a Buenos Aires, sino que en esta ciudad habría de manifestarse
una réplica futura enlazada con ellos por razones que tampoco la crítica seria
tomaría demasiado en cuenta. Juan Esteban Fassio abrió el terreno preparatorio
inventando en pleno Buenos Aires una máquina para leer las Nouvelles
impressions d'Afrique en la misma época en que yo, sin conocerlo, escribía los
primeros monólogos de Persio en Los premios apoyándome en un sistema de
analogías fonéticas inspirado por el de Roussel; años más tarde Fassio se
aplicaría a crear una nueva máquina destinada a la lectura de Rayuela, completamente
ajeno al hecho de que mis trabajos más obsesionantes de esos años en París eran
los raros textos de Duchamp y las obras de Roussel. Un doble impulso abierto
convergía poco a poco hacia el vértice austral donde Roussel y Duchamp
volverían a encontrarse en Buenos Aires cuando un inventor y un escritor que
quizá años atrás también se habían mirado de lejos en algún café del centro,
omitiendo presentarse, coincidieran en una máquina concebida por el primero
para facilitar la lectura del segundo. Si el Lyncée naufragó en las costas
africanas, algunos de sus prodigios llegaron a estas tierras y la prueba está
en lo que sigue, que se explicará como en broma para despistar a los que buscan
con cara solemne el acceso a los tesoros..."
"Para llegar a Lezama Lima"
(José Lezama Lima)
"...Entre el saber de Lezama y el de un europeo
(o sus homólogos rioplatenses, mucho menos americanos en el sentido a que
apunto) hay la diferencia que va de la inocencia a la culpa. Todo escritor
europeo es “esclavo de su bautismo”, si cabe parafrasear a Rimbaud; lo quiera o
no, su decisión de escribir comporta cargar con una inmensa y casi pavorosa
tradición; la acepte o luche contra ella, esa tradición lo habita, es su
familiar o su íncubo. ¿Por qué escribir, si de alguna manera ya todo ha sido
escrito? Gide observó sardónicamente que como nadie escucha, hay que volver a
decirlo todo, pero una sospecha de culpa y de superfluidad mueven al
intelectual europeo a la más extrema vigilancia de su oficio y de sus medios, única
manera de no rehacer caminos demasiado andados. De ahí el entusiasmo que
producen las novedades, el asalto en masa de la nueva rebanada de lo invisible
que alguien ha conseguido corporizar en un libro; basta pensar en el
simbolismo, el surrealismo, el “nouveau roman”: por fin algo verdaderamente
nuevo que no se habían sospechado ni Ronsard, ni Stendhal, ni Proust. Por un
tiempo se puede dejar dormir el sentimiento de culpa; hasta los epígonos llegan
a creer que están haciendo algo nuevo. Después, despacio, se vuelve a ser
europeo, y cada escritor amanece con su albatros colgado del pescuezo.
Entre tanto Lezama en su isla amanece con una alegría
preadamita sin corbata de pájaro, y no se siente culpable de ninguna tradición
directa. Las asume todas, desde los hígados etruscos hasta Leopold Bloom sonándose
en un pañuelo sucio, pero sin compromiso histórico, sin ser un escritor francés
o austriaco; él es un cubano con un mero puñado de cultura propia a la espalda
y el resto es conocimiento puro y libre, no responsabilidad de carrera. Puede
escribir lo que le dé la gana sin decirse que ya Rabelais, que ya Marcial… No
es un eslabón de la cadena, no está obligado a ser más o mejor o diferente, no
necesita justificarse como escritor..."
"... los incapaces de acceder a Paradiso se defenderán siempre así, y para ellos todo será ruido de púa, mosca y maullido. En Rayuela definí y ataqué al lector-hembra, al incapaz de la verdadera batalla amorosa con una obra que sea como el ángel para Jacob..."
"Louis, enormísimo cronopio"
(Louis Armstrong)
(Este artículo lo escribió como 10 años antes deRayuela, por eso no aparece mencionado el enormísimo cronopio, enormísimo yprimer cronopio)
"...De la trompeta de Louis
la música sale como las cintas habladas de la boca de los santos primitivos, en
el aire se dibuja su caliente escritura amarilla, y detrás de esa primera señal
se desencadena Muskat Ramble y nosotros en las plateas nos agarramos todo lo
que tenemos agarrable, y además lo de los vecinos, con lo cual la sala parece
una vasta sociedad de pulpos enloquecidos y en el medio está Louis con los ojos
en blanco detrás de su trompeta, con su pañuelo flotando en una continua
despedida de algo que no se sabe lo que es, como si Louis necesitara decirle
todo el tiempo adiós a esa música que crea y que se deshace en el instante,
como si supiera el precio terrible de esa maravillosa libertad que es la suya. Por
supuesto que a cada coro, cuando Louis riza el rizo de su última frase y la
cinta de oro se corta como una tijera fulgurante, los cronopios del escenario
saltan varios metros en todas direcciones, mientras los cronopios de la sala se
agitan entusiasmados en sus plateas, y los famas llegados al concierto o por
error o porque había que ir o porque cuesta caro, se miran entre ellos con un
aire estudiadamente amable, pero naturalmente no han entendido nada, les duele
la cabeza de manera horrorosa, y en general quisieran estar en sus casas
escuchando la buena música recomendada y explicada por los buenos locutores, o
en cualquier parte a varios kilómetros del teatro des Champs Elysées..."
(aquí abajito podemos escuchar"Muskat Ramble"con la misma formación, creo, de aquel año 1952, esa que escuchó J.C.)
Y dándome prisa que ya son las cuatro y diez les dejo estas dos canciones queribles, besables, amables,...
Este blog es el complemento de otros, es una especie de hendija donde se acurrucan buscando calor esas pequeñas cosas que pueden tener ganas de perderse en el camino, y luego andamos haciéndonos preguntas como: "¿Adónde van las palabras que no se quedaron? ¿Adónde van las miradas que nunca partieron? ¿Acaso flotan eternas como prisioneras de un ventarrón?"... (Gracias S.R.) Bué, acá algunas recupero para luchar contra la vejez. Y de paso completo los textos insignificantes de http://www.kayarastaman.blogspot.com/ para los haraganes que ni siquiera tienen ganas de guglear. Un abrazo. Sayonara ! Nejimaki Dori
